Fuera como fuere que fui a encontrarme, con Mónica Fernández-Aceytuno. Escribir su nombre ya supone un cierto grado de conocimiento técnico de la lengua, la gramática. La gramática, esto es, la técnica que hace posible escribir lo que queremos decir. Esto que a muchos podría parecerle de perogrullo, hoy en día es, como un cuento chino, quizás un mito, pero en cualquier caso, algo del pasado.
Me encontré a Mónica, dónde podría ser sino, en ABC. Loaba el sábado en su columna, la fígura de José Antonio Muñoz Rojas. Pero en el fondo era una excusa para recordar a la tripulación, que todavía existen personas que aprecian el placer, de descubrir, una palabra. No todo está perdido.
La sociedad se mueve entre opiniones y sentimientos diferentes, en muchos casos opuestos, y es entonces cuando la palabra adquiere un valor, no canjeable en oro, bonos o papel alguno.
Es posible pensar en una sociedad en la que lo importante sea la comunicación fluida entre diferentes pareceres. Donde la confrontación sería un acto anecdótico. En el país donde siempre sabíamos utilizar la perfecta, la ideal, la mas oportuna, palabra, para ser entendidos.
Pero claro, no estamos en un país donde se premie el esfuerzo y la preparación. Y si cada uno puede hacer con su vida lo que quiera. Otra cosa es, cuando sus designios deban marcar mi vida, su vida y la de todos los que nos rodean. Aquí hablamos de lo público.
Poca tontería, a pesar que hoy estemos en manos de una casta friqui, con las cosas de comer.Con las vidas de los demás, no se juega.
Ahí tan sólo deberían acceder los mejores, los más preparados, o acaso preferiría que le abriera el corazón a su hija un becario. Es más, aunque le pareciera bien darle una oportunidad al becario preferiría un experimentado cirujano.
Mientras Pepiño Blanco, sus designios marcan nuestras vidas, pavoneándose de que miles de personas están mejor preparadas para el cargo que desempeña. Hay que joderse!.
Hágalo si el puesto es en el negocio de su primo, él sabrá. Pero no en el estado, lo público requiere otros perfiles para el cargo.
Mónica, cuando me la encontré en su columna tan solo hablaba de poetas. Matalahúga. Bella y sonora palabra, quizás poseer una letra muda le de una especial musicalidad.
Matalahúga, infusiones y empastos de matalahúga hacen falta en España. Ande el boticario mayor del reino a por ella, o sea depuesto por quien lo hiciere.
Si se tiene que hacer se hace
Si se tiene que hacer se hace, solía decir mi Padrí. Porque tuve la suerte de disfrutar de la figura del paterfamilias. En este caso el cargo, la condición, la herencia que nos deja el derecho romano, recayó sobre la tenacidad de mi abuelo.
Era de espíritu ampliamente liberal, se crió en la libertaria Francia de la época, con una única pasión, su Catalunya y su Barça. Nótese que señalo literal, su, porque si algo caracteriza nuestro sentido catalán es la sensación de apropiarnos de algo común. “Hemos ganado!”, señala un culé, cuando no se ha levantado del sofá agarrado al mando a distancia. En qué habrá colaborado el hombre en cuestión en dicho triunfo, me pregunto todavía hoy cada vez que lo oigo.
Es más que probable que ante el clima de rechazo sobre todo el pasado, nuestra historia, la experiencia, no se quiera escuchar recetas que se tachan como conservadoras. Todos los gurús están de acuerdo en, básicamente, dos cosas: nadie tiene ni puta idea de cómo salir de este lío, y dos, lo que está claro es que se debe iniciar ,no solo un nuevo ciclo, sino una nueva manera de ver la economía. Somos víctimas de unos economistas agoreros, aprendices de tecnócratas. La opinión pública está en sus manos. Desconfianza. El peor de los posibles resultados.
Por otra parte tenemos a un maestro de la comunicación no verbal que ha sido arrasado por su aplastante éxito. Podría estar dándote patadas en los huevos mientras , sujetándote por los hombros, su mirada te empapa de azul y su sonrisa consigue , que te parezca que todo vale la pena. Los huevos ya ni los notas.
Pero claro, en frente tenemos una oposición donde parece haberse instaurado el stalinismo de la silla. Mariano Rajoi es un buen hombre pero no un líder. Un gran político, con vocación y aptitudes para el servicio público. Un monstruo político si se quiere, pero con la que está cayendo, y ante la total y absoluta inoperancia del gobierno, debería haber sacado a su contrario por la cocina.
Mientras nuestros partidos gobernantes se deciden a colocar a sus mejores hombres, que los hay en ambos partidos quede claro, en los puestos que les corresponden, deberemos salir nosotros, la sociedad civil.
Cada uno desde su sitio, no solo podrá, sino que deberá aportar su granito de arena. La receta es simple. Fue ayer, al encontrarme con Don Antonio, más de ochenta años de experiencia, paseando en bicicleta, que me acordé de lo que decía mi Padrí: si se tiene que hacer se hace. Lo mismo para el empresario que para el trabajador. Principio de economía, y partir de ahí, se redoblan esfuerzos, riesgos, porque no?. La pyme, la gran empresa, el autónomo, el trabajador, si hasta el lendakari ha dicho que, claro que se va a arriesgar. Yo, también me arriesgo.
Era de espíritu ampliamente liberal, se crió en la libertaria Francia de la época, con una única pasión, su Catalunya y su Barça. Nótese que señalo literal, su, porque si algo caracteriza nuestro sentido catalán es la sensación de apropiarnos de algo común. “Hemos ganado!”, señala un culé, cuando no se ha levantado del sofá agarrado al mando a distancia. En qué habrá colaborado el hombre en cuestión en dicho triunfo, me pregunto todavía hoy cada vez que lo oigo.
Es más que probable que ante el clima de rechazo sobre todo el pasado, nuestra historia, la experiencia, no se quiera escuchar recetas que se tachan como conservadoras. Todos los gurús están de acuerdo en, básicamente, dos cosas: nadie tiene ni puta idea de cómo salir de este lío, y dos, lo que está claro es que se debe iniciar ,no solo un nuevo ciclo, sino una nueva manera de ver la economía. Somos víctimas de unos economistas agoreros, aprendices de tecnócratas. La opinión pública está en sus manos. Desconfianza. El peor de los posibles resultados.
Por otra parte tenemos a un maestro de la comunicación no verbal que ha sido arrasado por su aplastante éxito. Podría estar dándote patadas en los huevos mientras , sujetándote por los hombros, su mirada te empapa de azul y su sonrisa consigue , que te parezca que todo vale la pena. Los huevos ya ni los notas.
Pero claro, en frente tenemos una oposición donde parece haberse instaurado el stalinismo de la silla. Mariano Rajoi es un buen hombre pero no un líder. Un gran político, con vocación y aptitudes para el servicio público. Un monstruo político si se quiere, pero con la que está cayendo, y ante la total y absoluta inoperancia del gobierno, debería haber sacado a su contrario por la cocina.
Mientras nuestros partidos gobernantes se deciden a colocar a sus mejores hombres, que los hay en ambos partidos quede claro, en los puestos que les corresponden, deberemos salir nosotros, la sociedad civil.
Cada uno desde su sitio, no solo podrá, sino que deberá aportar su granito de arena. La receta es simple. Fue ayer, al encontrarme con Don Antonio, más de ochenta años de experiencia, paseando en bicicleta, que me acordé de lo que decía mi Padrí: si se tiene que hacer se hace. Lo mismo para el empresario que para el trabajador. Principio de economía, y partir de ahí, se redoblan esfuerzos, riesgos, porque no?. La pyme, la gran empresa, el autónomo, el trabajador, si hasta el lendakari ha dicho que, claro que se va a arriesgar. Yo, también me arriesgo.
Premio de ABC Taller de editores
Ya sabes, que no soy amigo del absurdo consumismo que conllevan las celebraciones. Santos, cumpleaños, el día de la madre… No necesito que otros decidan por mi, el cuándo y el cómo debo hacer un homenaje. Mucho menos, a mi madre.
Esta pluma, representa en cierta medida un premio literario. Y me parece un útil homenaje a mi madre, verdadera merecedora del premio, causante de mi afición a la literatura y atenta maestra sin la cual jamás hubiera podido merecer tal distinción.
Así pues, felicitemos a la vieja profesora de lengua y literatura española.
Gracias mamá.
Esta pluma, representa en cierta medida un premio literario. Y me parece un útil homenaje a mi madre, verdadera merecedora del premio, causante de mi afición a la literatura y atenta maestra sin la cual jamás hubiera podido merecer tal distinción.
Así pues, felicitemos a la vieja profesora de lengua y literatura española.
Gracias mamá.
España sangra
España sangra. Sangra a borbotones. Nada tiene que ver esta vez, con el desmembramiento físico de su territorio. Estén tranquilos los nacionalistas, porque sus ocurrencias son insignificantes para la magnitud de la enfermedad que acucia al país.
España sangra, está enferma. La falta de defensas se hace evidente, su organismo lleva tiempo acostumbrado, a no tener que luchar para que se solucionen los problemas. Aquí hace tiempo que no se inoculan fundamentos. En los colegios, ya no se ponen aquellas vacunas que de pequeños nos hacían aquellas tremendas reacciones. En forma de bulto, megagrano, hinchazones y quemazones, ¡qué escozores!.
Gracias a aquellos malos momentos pasados en la infancia, crecíamos con un cierto grado de seguridad, y resultaban anecdóticos los casos de muchas enfermedades, que hasta hacia poco, diezmaban las nuevas generaciones de españolitos.
¡Coño como dolían!, pero corríamos en pantalón corto entre los charcos helados de primavera. Podríamos decir, que crecimos con un cierto, fundamento, entendiendo el esfuerzo y el sacrificio como algo, en cierta medida plausible. Razón de vida para algunos, algo desagradable, pero imprescindible para otros. En cualquier caso, teníamos la palabra del médico, esto es, como palabra de dios. Con permiso de los curas, para unos, y a pesar de ellos para otros.
Pero España tiene nuevo médico de cabecera. Éste es el problema. Un médico que vete tu a saber en que país bananero se saco el título. Un médico que lo único que le importa es hacer caja, y es capaz de darle un chuche a un niño y mandarlo a casa con una caries del copón. Eso sí, con una sonrisa.
Es la forma de que vuelvan pronto. Y sobretodo, a su consulta, no a la del colega de enfrente. ¡Nos ha jodido que va a querer el niño ir a la de enfrente!. Si cada vez que va, se le echa un tipo encima, con cara de malas pulgas tenazas en mano. Pero claro, ahora a España, no le quedan dientes. Tiene peor boca que la del celebre cuñaaaaoou.
Y nuestro célebre médico de cabecera, que hasta hace poco tiempo decía que esto no era nada, sigue con: paracetamol y mucha agua, incansablemente, lo demás son alarmismos.
Debemos cuidar a la población, que no se asusten, pobrecitos, hay que tener sensibilidad social. Y enviarlos para casa, enfocarlos con una tierna mirada azul, acompañarlos con la sonrisa franca... y ya volverán.
Mientras, España ha hecho saltar todas las lucecitas y dispositivos en la unidad de cuidados intensivos. La situación es crítica. Y claro que han vuelto, pero son más de cuatro millones. Y Claro que le preocupa al medico la situación, ya ha mandado hacer recuento de paracetamol, en pastillas. Con talante.
Nuestro médico de cabecera dista mucho de ser un House. A nuestro médico cualquier día lo acusan de intrusismo, porque al final se ha descubierto que no tiene ni puta idea de medicina. Y para colmo, nuestra unidad de cuidados paliativos se ha fundido gran parte de las reservas de morfina, ya no hay dádivas que ofrecer, mientras, los sultanes de las Taifas esperan con los camiones por llenar en la puerta de atrás del sanatorio.
Se hace preceptiva la punción. Ésta debe llegar hasta la médula así que, prefiero a House con su equipo. Por mucho que me repugnen sus comentarios o salidas de tono, prefiero no arriesgarme, a que me partan la columna. España invertebrada.
España sangra, está enferma. La falta de defensas se hace evidente, su organismo lleva tiempo acostumbrado, a no tener que luchar para que se solucionen los problemas. Aquí hace tiempo que no se inoculan fundamentos. En los colegios, ya no se ponen aquellas vacunas que de pequeños nos hacían aquellas tremendas reacciones. En forma de bulto, megagrano, hinchazones y quemazones, ¡qué escozores!.
Gracias a aquellos malos momentos pasados en la infancia, crecíamos con un cierto grado de seguridad, y resultaban anecdóticos los casos de muchas enfermedades, que hasta hacia poco, diezmaban las nuevas generaciones de españolitos.
¡Coño como dolían!, pero corríamos en pantalón corto entre los charcos helados de primavera. Podríamos decir, que crecimos con un cierto, fundamento, entendiendo el esfuerzo y el sacrificio como algo, en cierta medida plausible. Razón de vida para algunos, algo desagradable, pero imprescindible para otros. En cualquier caso, teníamos la palabra del médico, esto es, como palabra de dios. Con permiso de los curas, para unos, y a pesar de ellos para otros.
Pero España tiene nuevo médico de cabecera. Éste es el problema. Un médico que vete tu a saber en que país bananero se saco el título. Un médico que lo único que le importa es hacer caja, y es capaz de darle un chuche a un niño y mandarlo a casa con una caries del copón. Eso sí, con una sonrisa.
Es la forma de que vuelvan pronto. Y sobretodo, a su consulta, no a la del colega de enfrente. ¡Nos ha jodido que va a querer el niño ir a la de enfrente!. Si cada vez que va, se le echa un tipo encima, con cara de malas pulgas tenazas en mano. Pero claro, ahora a España, no le quedan dientes. Tiene peor boca que la del celebre cuñaaaaoou.
Y nuestro célebre médico de cabecera, que hasta hace poco tiempo decía que esto no era nada, sigue con: paracetamol y mucha agua, incansablemente, lo demás son alarmismos.
Debemos cuidar a la población, que no se asusten, pobrecitos, hay que tener sensibilidad social. Y enviarlos para casa, enfocarlos con una tierna mirada azul, acompañarlos con la sonrisa franca... y ya volverán.
Mientras, España ha hecho saltar todas las lucecitas y dispositivos en la unidad de cuidados intensivos. La situación es crítica. Y claro que han vuelto, pero son más de cuatro millones. Y Claro que le preocupa al medico la situación, ya ha mandado hacer recuento de paracetamol, en pastillas. Con talante.
Nuestro médico de cabecera dista mucho de ser un House. A nuestro médico cualquier día lo acusan de intrusismo, porque al final se ha descubierto que no tiene ni puta idea de medicina. Y para colmo, nuestra unidad de cuidados paliativos se ha fundido gran parte de las reservas de morfina, ya no hay dádivas que ofrecer, mientras, los sultanes de las Taifas esperan con los camiones por llenar en la puerta de atrás del sanatorio.
Se hace preceptiva la punción. Ésta debe llegar hasta la médula así que, prefiero a House con su equipo. Por mucho que me repugnen sus comentarios o salidas de tono, prefiero no arriesgarme, a que me partan la columna. España invertebrada.
Montilla, Mantilla, Montera
Recuerdo un artículo del maestro Burgos en el que hacia referencia a un paisano del sur. Guasón. Como los que habitan por la Bética. Grafitero del sur. Resulta que bajo un cartel de “se vende”, colgado de un balcón, había firmado: “ a que no”.
Esta historia me ha vuelto a la memoria, ante una valla publicitaria que de morros me encontré al doblar una esquina. Fondo rojo, llamativo. Sin imágenes, solo texto. Rezaba, nunca mejor dicho, algo así como: Hechos. ciento y pico mil policías al servicio de la ciudadanía. President Montilla.
Nada menos que ciento y pico mil, no recuerdo la cifra exacta, mossos, policías, al servicio de la ciudadanía, tampoco recuerdo ningún servicio a la ciudadanía exacto.
Sí recuerdo a un grupo de skinheads disfrazados de azul y rojo repartiendo ostias por doquier entre estudiantes. Sí recuerdo a algún chavalito imberbe vacilando a mi madre por contestar el teléfono antes de bajar del coche. Y también recuerdo aquel amigo de la infancia que tras aprobar no se que examen, hoy viste de azul con ribetes rojos y no me contesta en castellano a pesar de que nos criamos juntos usando entre nosotros esa lengua.
Y por descontado no recuerdo ningún President Montilla. Me han dicho que es un tipo que se parece a Sergi Mas pero que nadie lo ha visto. Tampoco sale en la valla publicitaria.
Quizás el subconsciente me ha jugado una mala pasada y leí mantilla por montilla. Quizás de ahí mi vuelo mental al sur. Mi recuerdo al grafitero guasón. ¿Hechos? ¿Nosecuantos y pico mil qué?. ¿Hechos?. Realidades: No recuerdo exactamente los cientos, ni los miles. Pero de parados. Y Montilla, a falta de mantilla , se los pone por montera.
Esta historia me ha vuelto a la memoria, ante una valla publicitaria que de morros me encontré al doblar una esquina. Fondo rojo, llamativo. Sin imágenes, solo texto. Rezaba, nunca mejor dicho, algo así como: Hechos. ciento y pico mil policías al servicio de la ciudadanía. President Montilla.
Nada menos que ciento y pico mil, no recuerdo la cifra exacta, mossos, policías, al servicio de la ciudadanía, tampoco recuerdo ningún servicio a la ciudadanía exacto.
Sí recuerdo a un grupo de skinheads disfrazados de azul y rojo repartiendo ostias por doquier entre estudiantes. Sí recuerdo a algún chavalito imberbe vacilando a mi madre por contestar el teléfono antes de bajar del coche. Y también recuerdo aquel amigo de la infancia que tras aprobar no se que examen, hoy viste de azul con ribetes rojos y no me contesta en castellano a pesar de que nos criamos juntos usando entre nosotros esa lengua.
Y por descontado no recuerdo ningún President Montilla. Me han dicho que es un tipo que se parece a Sergi Mas pero que nadie lo ha visto. Tampoco sale en la valla publicitaria.
Quizás el subconsciente me ha jugado una mala pasada y leí mantilla por montilla. Quizás de ahí mi vuelo mental al sur. Mi recuerdo al grafitero guasón. ¿Hechos? ¿Nosecuantos y pico mil qué?. ¿Hechos?. Realidades: No recuerdo exactamente los cientos, ni los miles. Pero de parados. Y Montilla, a falta de mantilla , se los pone por montera.
Cara de Mona
Se acabó la semana santa, periodo vacacional que cada vez tiene menos que ver con la Semana Santa. De igual forma que la Navidad pronto perderá, si no ha sido así ya, su mayúscula inicial.
Una vez más, y con la iglesia hemos topado, periodo de contrastes. Un día te zambullías en el mar y al otro te hundías en la nieve. Y mientras se discutía si lazos blancos sí o lazos blancos no, ZP le daba el cambiazo a la cúpula de todo. Gobierno, partido y parlamento. Una especie de juego, set y partido, si se permite el símil tenístico, y la pandilla colocada.
La guardia pretoriana, amiguetes incondicionales para afrontar lo que está por venir. Esperemos que ahora que se ha cubierto bien sus espaldas, se le ocurra protegernos a nosotros la retaguardia. Por favor, que no nos cubra por ahí, simplemente que nos ayude a protegernos, que ya estamos muchos mirando pa la meca sin tener aficiones islámicas.
Inicio de la temporada taurina, anunciaba carteles abonados al no hay billetes. Y donde fallaron los morlacos y descafeinaron un inicio de relumbron, apareció el Barça. De la carestía del volapie a la magia del bolapie azulgrana.
Semana santa, que no tiene nada de semana, salvo para los escolares, y poco de Santa, salvo para los incondicionales. Semana de contrastes, en el tiempo, en el lugar, en la profundidad.
Quizás por ello, los catalanes, que ya se sabe que somos diferentes, la alargamos un día más. Y se nos queda la cara, de Mona.
Una vez más, y con la iglesia hemos topado, periodo de contrastes. Un día te zambullías en el mar y al otro te hundías en la nieve. Y mientras se discutía si lazos blancos sí o lazos blancos no, ZP le daba el cambiazo a la cúpula de todo. Gobierno, partido y parlamento. Una especie de juego, set y partido, si se permite el símil tenístico, y la pandilla colocada.
La guardia pretoriana, amiguetes incondicionales para afrontar lo que está por venir. Esperemos que ahora que se ha cubierto bien sus espaldas, se le ocurra protegernos a nosotros la retaguardia. Por favor, que no nos cubra por ahí, simplemente que nos ayude a protegernos, que ya estamos muchos mirando pa la meca sin tener aficiones islámicas.
Inicio de la temporada taurina, anunciaba carteles abonados al no hay billetes. Y donde fallaron los morlacos y descafeinaron un inicio de relumbron, apareció el Barça. De la carestía del volapie a la magia del bolapie azulgrana.
Semana santa, que no tiene nada de semana, salvo para los escolares, y poco de Santa, salvo para los incondicionales. Semana de contrastes, en el tiempo, en el lugar, en la profundidad.
Quizás por ello, los catalanes, que ya se sabe que somos diferentes, la alargamos un día más. Y se nos queda la cara, de Mona.
¡Qué suerte de dirigentes!
Se lee en la prensa local que en breve se retirará la medalla de oro de la ciudad a Franco. Noticia que acapara los titulares de primera página. ¡Bien! , que buena noticia. Pocas cosas urgen más a esta comunidad. Menos mal que tenemos a gente que nos gobierna con sano juicio y mejor visión de futuro. ¿Dónde iríamos a para si no fuese por esa gran cintura de nuestros dirigentes?
Mientras leía la noticia, no pude zafarme del individuo que tenía al lado y por encima de mi hombro leía con gran sonrisa la noticia. En un momento, y dada la aglomeración de personas, corrió como la pólvora la buena nueva, y como todos en uno, y uno en todos, hubo explosión de júbilo. ¡Menos mal que se hace algo!, se oyó decir desde cuatro filas más atrás. ¡Ya era hora!, se sumaron otras voces desde delante.
Y poco a poco fue subiendo el alborozo general hasta tal punto que la funcionaria tuvo que poner orden. Vamos a ver, no me deshagan las filas, tengan preparada su documentación, intentaba hacerse oír entre el gentío.
Algunos, ya dieron por hecha la mañana, y decidieron abandonar la cola. Seguro que se pondrán contentos en casa cuando les lleve la gran noticia, debieron pensar. Al fin y al cabo, tampoco confiaban en que hoy, sería el día en que encontrarían trabajo, y tantas colas y apretujones, pues la verdad, cansan. Es lo que tienen las colas del INEM.
Pero gracias a dios que tenemos esta casta dirigente, qué sería de nuestra perra vida sin ellos. Sin alguien que se preocupara de verdad por nuestros problemas. Me cuentan, que a un amigo le han dicho, que sabe de buena fuente, que desde El Partido, ya andan dándole vueltas a otro tema de vital urgencia. Los putos reyes católicos. Que se ve, que van a pedir que los excomulguen por haber echado a los judíos. Que bien, que ilusión, ya lo decía aquel, estos dirigentes al final conseguirán sacarnos de esta.
Mientras leía la noticia, no pude zafarme del individuo que tenía al lado y por encima de mi hombro leía con gran sonrisa la noticia. En un momento, y dada la aglomeración de personas, corrió como la pólvora la buena nueva, y como todos en uno, y uno en todos, hubo explosión de júbilo. ¡Menos mal que se hace algo!, se oyó decir desde cuatro filas más atrás. ¡Ya era hora!, se sumaron otras voces desde delante.
Y poco a poco fue subiendo el alborozo general hasta tal punto que la funcionaria tuvo que poner orden. Vamos a ver, no me deshagan las filas, tengan preparada su documentación, intentaba hacerse oír entre el gentío.
Algunos, ya dieron por hecha la mañana, y decidieron abandonar la cola. Seguro que se pondrán contentos en casa cuando les lleve la gran noticia, debieron pensar. Al fin y al cabo, tampoco confiaban en que hoy, sería el día en que encontrarían trabajo, y tantas colas y apretujones, pues la verdad, cansan. Es lo que tienen las colas del INEM.
Pero gracias a dios que tenemos esta casta dirigente, qué sería de nuestra perra vida sin ellos. Sin alguien que se preocupara de verdad por nuestros problemas. Me cuentan, que a un amigo le han dicho, que sabe de buena fuente, que desde El Partido, ya andan dándole vueltas a otro tema de vital urgencia. Los putos reyes católicos. Que se ve, que van a pedir que los excomulguen por haber echado a los judíos. Que bien, que ilusión, ya lo decía aquel, estos dirigentes al final conseguirán sacarnos de esta.
Todo por La Banca
Hemos pasado del todo por la patria al todo por la banca. De qué, si no, estamos como estamos. Y lo curioso es que en el ideario popular todavía persiste la imagen del paleta ido a más a base de pelotazos. Pelotazos que en muchos casos sirven incluso de firma ya que al personaje en cuestión le resulta más fácil estampar una huella que escribir su propio nombre.
Bien es cierto que en la fauna ibérica, habitó una especie, nada discreta y fácil de avistar. Llegada a cierta edad, muchos individuos de la especie, abandonaban a la María que le había aguantado sus borracheras y malos olores durante años para irse con una señorita de esas que les gustan los viejos, pero como la mojama.
Viagra para el milagro con la señorita rusa y Voltaren par aguantar la rígida suspensión del Porche. Eso era lo único que parecía preocuparles a esa subespecie. Con semejantes personajes lo tenían a huevo las entidades financieras para organizar el mayor festín que han visto los siglos. Y como la sociedad actual se mira más a las celebrities que a los Premio Nobel, el plan no podía fallar.
Quién no tiene hoy día a algún amigo, que no se caracterizaba por su brillantez y sin embargo debe no se cuantos millones de Euros. Pero la cuestión es, cómo alguien en su sano juicio le fía tal cantidad de dinero a un personaje así. La respuesta es clara, las cartas estaban marcadas. Y así fue hasta que toco el cambio de baraja.
Pero la banca siempre gana, y toda España se convirtió en un casino. Hasta podías elegir el crupier , según te apeteciera ir a la mesa de los ayuntamientos, donde también se repartían buena bolsas, comunidades autónomas, y hasta a la de los tribunales.
Pero ahora resulta que sus activos inmobiliarios no están en la baraja. Se acabo jugar con ocho reyes. El tres, ya no vale como un rey, sino por lo que marca. Más bien poco en una escala del uno al doce.
Pero la banca siempre gana. Cambio de baraja. Éstas sin marcar. Y de nuevo la banca. Ahora resulta que pide que le den más cartas que a los demás. A la vista de todos. Pero aquí ya se sabe , todo por la Banca.
Mientras tanto, autónomos, pequeñas y medianas empresas, ni les reciben en el casino. Jugando al cinquillo, en la puta calle.
Bien es cierto que en la fauna ibérica, habitó una especie, nada discreta y fácil de avistar. Llegada a cierta edad, muchos individuos de la especie, abandonaban a la María que le había aguantado sus borracheras y malos olores durante años para irse con una señorita de esas que les gustan los viejos, pero como la mojama.
Viagra para el milagro con la señorita rusa y Voltaren par aguantar la rígida suspensión del Porche. Eso era lo único que parecía preocuparles a esa subespecie. Con semejantes personajes lo tenían a huevo las entidades financieras para organizar el mayor festín que han visto los siglos. Y como la sociedad actual se mira más a las celebrities que a los Premio Nobel, el plan no podía fallar.
Quién no tiene hoy día a algún amigo, que no se caracterizaba por su brillantez y sin embargo debe no se cuantos millones de Euros. Pero la cuestión es, cómo alguien en su sano juicio le fía tal cantidad de dinero a un personaje así. La respuesta es clara, las cartas estaban marcadas. Y así fue hasta que toco el cambio de baraja.
Pero la banca siempre gana, y toda España se convirtió en un casino. Hasta podías elegir el crupier , según te apeteciera ir a la mesa de los ayuntamientos, donde también se repartían buena bolsas, comunidades autónomas, y hasta a la de los tribunales.
Pero ahora resulta que sus activos inmobiliarios no están en la baraja. Se acabo jugar con ocho reyes. El tres, ya no vale como un rey, sino por lo que marca. Más bien poco en una escala del uno al doce.
Pero la banca siempre gana. Cambio de baraja. Éstas sin marcar. Y de nuevo la banca. Ahora resulta que pide que le den más cartas que a los demás. A la vista de todos. Pero aquí ya se sabe , todo por la Banca.
Mientras tanto, autónomos, pequeñas y medianas empresas, ni les reciben en el casino. Jugando al cinquillo, en la puta calle.
Mejor pasear que caminar
Siempre resulta mejor pasear que caminar. Parece como algo antiguo, ñoño. Nos retrotrae a historias de nuestros mayores, paseando por las ramblas, muy cerca, hasta conseguir ese roce furtivo con los dedos de la mano. Todas las poblaciones que se precien han tenido una por lo menos.
Sin embargo, ese estilo de colocar un pie delante del otro no debería estar circunscrito a ese tipo de vías, casi circuito, por donde dejar pasar el máximo tiempo posible en llegar de un punto determinado a otro.
Del todo recomendable para los ciudadanos. Esta actividad resulta muy beneficiosa en según que circunstancias y casi un tratamiento para momentos como en los que vivimos.
Dentro de la comunicación no verbal todos los investigadores coinciden en que la postura corporal es un claro indicativo de la áctitud del sujeto. Cualquier persona un poco perspicaz lo tiene comprobado a la luz de la experiencia, sin embargo, no es tan conocido y no por ello menos demostrado que un cambio postural conlleva un cambio de actitud siendo el subconsciente el que toma el mando.
Esforzarse en pasear, en vez de caminar, cuando se va por el pan puede resultar un buen punto de partida. Pero la prueba definitiva estará en conseguir pasear, no cuando se va a un mandado, sino cuando uno se encamina a una cita, personal o profesional.
Las piernas se aceleran como si de una carrera se tratará, incluso hay quien hasta la inicia para terminar de cruzar un paso de cebra por ejemplo. Si además se “viaja” solo, la complicación aumenta de forma exponencial. Y si como dijimos la postura y el subconsciente forman vasos comunicantes, así vamos.
Por eso hoy más que nunca, resulta mejor pasear que caminar. Porque son muchas las oportunidades que tenemos para ponerlo en practica, y así iniciar un cambio. Un cambio que debe empezar en uno mismo. Y nuestra postura cambiará nuestra actitud. Ésta a su vez facilitará el cambio de la de nuestro vecino, y así podremos dar la vuelta a esta pandemia.
Sin embargo, ese estilo de colocar un pie delante del otro no debería estar circunscrito a ese tipo de vías, casi circuito, por donde dejar pasar el máximo tiempo posible en llegar de un punto determinado a otro.
Del todo recomendable para los ciudadanos. Esta actividad resulta muy beneficiosa en según que circunstancias y casi un tratamiento para momentos como en los que vivimos.
Dentro de la comunicación no verbal todos los investigadores coinciden en que la postura corporal es un claro indicativo de la áctitud del sujeto. Cualquier persona un poco perspicaz lo tiene comprobado a la luz de la experiencia, sin embargo, no es tan conocido y no por ello menos demostrado que un cambio postural conlleva un cambio de actitud siendo el subconsciente el que toma el mando.
Esforzarse en pasear, en vez de caminar, cuando se va por el pan puede resultar un buen punto de partida. Pero la prueba definitiva estará en conseguir pasear, no cuando se va a un mandado, sino cuando uno se encamina a una cita, personal o profesional.
Las piernas se aceleran como si de una carrera se tratará, incluso hay quien hasta la inicia para terminar de cruzar un paso de cebra por ejemplo. Si además se “viaja” solo, la complicación aumenta de forma exponencial. Y si como dijimos la postura y el subconsciente forman vasos comunicantes, así vamos.
Por eso hoy más que nunca, resulta mejor pasear que caminar. Porque son muchas las oportunidades que tenemos para ponerlo en practica, y así iniciar un cambio. Un cambio que debe empezar en uno mismo. Y nuestra postura cambiará nuestra actitud. Ésta a su vez facilitará el cambio de la de nuestro vecino, y así podremos dar la vuelta a esta pandemia.
La mesa
Es bueno que la inspiración te pille en la mesa de trabajo. Siempre y cuando tengas mesa y por descontado trabajo. Parece, que nuestros dirigentes se han quedado sin mesa y, estar acostumbrados a no tener de lo otro, trabajo y/o inspiración.
De ahí la importancia del mejor invento tras la rueda. Y cuando digo tras la rueda no me refiero al espacio tiempo sino en términos de utilidad. La silla, elemento nada valorado por la sociedad salvo por algunos. Si es cierto que puede diferir del original, silla, transformándose en algo más blando, más acogedor y sobretodo más cómodo, el sillón.
El que se va a Sevilla pierde su silla. Y Sevilla arde de gentío aunque resulte difícil encontrar político alguno. Así pues tenemos silla, sillón, butaca, butacón. Pónganse los grandes genios del país a inventar de alguna manera, una superficie paralela al suelo, no importa con cuantas patas pero que se sostenga ofreciendo resistencia a la ley descubierta por Newton. Descubran pronto ese elemento, eso sí, con la suficiente altura para que nuestros protagonistas no lo confundan con el instrumento que suele ir acompañado de sabanas, porque de eso también saben hacer los mandamases. De hecho, se la suelen hacer incluso a sus propios compañeros en más de una ocasión.
Que tendrá la silla, sillón, butaca, butacón que nadie la suelta. No es la gomaespuma, ni el tapizado de piel, ya que el artilugio pegadizo también tiene la variante de banco, bancada, dispuesta en muchas ocasiones en semicírculo.
Encuentren por favor el complemento ideal, con las mismas características enganchosas, maximicen el I+D+I tan de moda actualmente. No se preocupen por los costes porque será fácil financiarlos por sufragio popular. Todo se dará por bueno si conseguimos que los prohombres tengan el mismo apego por su mesa que por su silla. Y en cuanto a la inspiración, seamos optimistas, llegará. Hasta a un tonto como yo, le llega.
De ahí la importancia del mejor invento tras la rueda. Y cuando digo tras la rueda no me refiero al espacio tiempo sino en términos de utilidad. La silla, elemento nada valorado por la sociedad salvo por algunos. Si es cierto que puede diferir del original, silla, transformándose en algo más blando, más acogedor y sobretodo más cómodo, el sillón.
El que se va a Sevilla pierde su silla. Y Sevilla arde de gentío aunque resulte difícil encontrar político alguno. Así pues tenemos silla, sillón, butaca, butacón. Pónganse los grandes genios del país a inventar de alguna manera, una superficie paralela al suelo, no importa con cuantas patas pero que se sostenga ofreciendo resistencia a la ley descubierta por Newton. Descubran pronto ese elemento, eso sí, con la suficiente altura para que nuestros protagonistas no lo confundan con el instrumento que suele ir acompañado de sabanas, porque de eso también saben hacer los mandamases. De hecho, se la suelen hacer incluso a sus propios compañeros en más de una ocasión.
Que tendrá la silla, sillón, butaca, butacón que nadie la suelta. No es la gomaespuma, ni el tapizado de piel, ya que el artilugio pegadizo también tiene la variante de banco, bancada, dispuesta en muchas ocasiones en semicírculo.
Encuentren por favor el complemento ideal, con las mismas características enganchosas, maximicen el I+D+I tan de moda actualmente. No se preocupen por los costes porque será fácil financiarlos por sufragio popular. Todo se dará por bueno si conseguimos que los prohombres tengan el mismo apego por su mesa que por su silla. Y en cuanto a la inspiración, seamos optimistas, llegará. Hasta a un tonto como yo, le llega.
La mala educación
Lo que podría entenderse como un maldito accidente, pasa a convertirse en un auténtico esperpento al conocer sus protagonistas.
Empieza a morirse gente esquiando, pero no, no piensen en la muerte blanca, conocida y respetada por cualquier montañero. En esta ocasión el cuerpo de la víctima no será encontrado tras el deshielo, porque esta vez no ha sido la formidable fuerza de la naturaleza la causante. En esta ocasión no hay más culpable que la mala educación.
Anacrónico, retrogrado, o incluso facha, pueden llegar a llamarte cuando pones de relieve uno de los grandes problemas que sufre nuestra sociedad. El hecho que nos ocupa llega al paroxismo cuando descubrimos, que es un profesor de esquí quien arrolló a la víctima. Quien debe enseñarnos, entre otras razones, para protegernos, es quien nos mata.
Hace unos días me comentaba un viejo catedrático, que ya se ha encontrando con profesores, filólogos, que hacen faltas de ortografía en sus clases. De acuerdo, es un ejemplo extremo, dirán algunos, pero sobretodo, es una consecuencia. Una consecuencia, de la pérdida total y absoluta de valores que impregna la sociedad española del siglo XXI y que se ceba en la enseñanza desde sus inicios. Desde el colegio actual y sus jergas: que si progresa adecuadamente, que si al niño cabrón le suspenden temporalmente el derecho de asistencia a clase, que si….Vamos, que lo de bien regular mal, ya no existe. No vaya a ser que el niño se desanime y termine necesitando una pléyade de psicólogos. ¿Dónde vamos a llegar?. Pues parece que estamos llegando.
¿Para qué sirve una buena educación?, llegados aquí, para evitar, entre otras cosas, muertes innecesarias. Y estaremos de acuerdo en que siempre será mejor llevar a los niños al psicólogo que al forense.
Decía Marco Aurelio: “Los hombres han nacido los unos para los otros; edúcales o padécelos.”. Pues eso.
Empieza a morirse gente esquiando, pero no, no piensen en la muerte blanca, conocida y respetada por cualquier montañero. En esta ocasión el cuerpo de la víctima no será encontrado tras el deshielo, porque esta vez no ha sido la formidable fuerza de la naturaleza la causante. En esta ocasión no hay más culpable que la mala educación.
Anacrónico, retrogrado, o incluso facha, pueden llegar a llamarte cuando pones de relieve uno de los grandes problemas que sufre nuestra sociedad. El hecho que nos ocupa llega al paroxismo cuando descubrimos, que es un profesor de esquí quien arrolló a la víctima. Quien debe enseñarnos, entre otras razones, para protegernos, es quien nos mata.
Hace unos días me comentaba un viejo catedrático, que ya se ha encontrando con profesores, filólogos, que hacen faltas de ortografía en sus clases. De acuerdo, es un ejemplo extremo, dirán algunos, pero sobretodo, es una consecuencia. Una consecuencia, de la pérdida total y absoluta de valores que impregna la sociedad española del siglo XXI y que se ceba en la enseñanza desde sus inicios. Desde el colegio actual y sus jergas: que si progresa adecuadamente, que si al niño cabrón le suspenden temporalmente el derecho de asistencia a clase, que si….Vamos, que lo de bien regular mal, ya no existe. No vaya a ser que el niño se desanime y termine necesitando una pléyade de psicólogos. ¿Dónde vamos a llegar?. Pues parece que estamos llegando.
¿Para qué sirve una buena educación?, llegados aquí, para evitar, entre otras cosas, muertes innecesarias. Y estaremos de acuerdo en que siempre será mejor llevar a los niños al psicólogo que al forense.
Decía Marco Aurelio: “Los hombres han nacido los unos para los otros; edúcales o padécelos.”. Pues eso.
Tras el duro invierno, siempre llega la primavera.
Bonito día. Quién se acuerda de las espectaculares nevadas de hace unos días. Medio país incomunicado. Nuestros políticos como siempre echándose los unos a los otros las culpas y mientras tanto los administrados haciendo noche en un arcén.
Bonito día. Que dulce puede llegar a ser el sol. Todavía están los bosques arrasados, el invierno rugió con fuerza mientras hasta los tejados llegaron a volar. Y una vez más fueron los propios ciudadanos los que en muchas ocasiones limpiaron urbanizaciones, calles y caminos.
Bonito día. Que dulce puede llegar a ser el sol. El final del invierno se acerca. Ya no nos acordamos de lo mal que se pasó cuando las aguas se desbocaron, el cielo parecía no dar tregua. Y como siempre, los habitantes de distintas localidades afectadas acabaron teniendo que limpiar sus casas y comercios.
Bonito día. Que dulce puede llegar a ser el sol. El final del invierno se acerca. Y la gente seguirá teniendo que tirar del carro. No se puede tener la seguridad de que nuestros políticos hagan algo, pero aún así, a pesar de ellos, hay algo seguro, y que siempre se cumple. Por duro que sea, no importa los cataclismos que ocurran, después del invierno, siempre llega la primavera.
Bonito día. Que dulce puede llegar a ser el sol. El final del invierno se acerca.
Bonito día. Ya está aquí la primavera.
Bonito día. Que dulce puede llegar a ser el sol. Todavía están los bosques arrasados, el invierno rugió con fuerza mientras hasta los tejados llegaron a volar. Y una vez más fueron los propios ciudadanos los que en muchas ocasiones limpiaron urbanizaciones, calles y caminos.
Bonito día. Que dulce puede llegar a ser el sol. El final del invierno se acerca. Ya no nos acordamos de lo mal que se pasó cuando las aguas se desbocaron, el cielo parecía no dar tregua. Y como siempre, los habitantes de distintas localidades afectadas acabaron teniendo que limpiar sus casas y comercios.
Bonito día. Que dulce puede llegar a ser el sol. El final del invierno se acerca. Y la gente seguirá teniendo que tirar del carro. No se puede tener la seguridad de que nuestros políticos hagan algo, pero aún así, a pesar de ellos, hay algo seguro, y que siempre se cumple. Por duro que sea, no importa los cataclismos que ocurran, después del invierno, siempre llega la primavera.
Bonito día. Que dulce puede llegar a ser el sol. El final del invierno se acerca.
Bonito día. Ya está aquí la primavera.
Estos curas del demonio
Ave maría purísima la que han liado los obispos. Pues no se han creído que pueden hacer lo quieran como si fueran unos ciudadanos más. ¿De que?, pues no tienen morro niná.
Unos tipos que viven en otro siglo. La de veces que se les ve el plumero. La de veces que queda meridianamente claro que no viven la realidad actual. No entienden que la sociedad evoluciona y con ella las creencias.
Además utilizando su propio dinero que habrá que ver de dónde lo han sacado, porque ahora ya sólo les llega la pasta de los ciudadanos que rellenan la casilla. Tener que vivir de los que ponen una cruz en ella, ¿queréis cruces?, pues quitarlas de las aulas y ponerlas en la casilla.
Estos curitas que se creen superiores a los gurús de la india, los monjes tibetanos, o los pobres musulmanes arrinconados en nuestro país. Este país es un estado laico y los curas deben quedarse en sus iglesias. Deben dejar a la sociedad en paz y sobretodo no utilizar las herramientas que nos da la sociedad para luchar contra ellos. Tengamos en cuenta que ya desde hace muchos años que no esta bien visto quemar iglesias y hasta que ZP no le eche mas huevos así va a seguir.
Y para colmo pretenden utilizar los autobuses urbanos para colocar sus mensajes como si allí se pudiera colocar cualquier cosa que pueda hacer pensar a los ciudadanos. Es más, como si los ciudadanos pudieran pensar, en lo que quieran.
Precisamente acaban de prohibir en Barcelona, una campaña en la que se invitaba a pensar a los padres en que lengua querían educar a sus hijos. Cómo puede ser que prohiban eso, y dejen a los curas utilizar la publicidad, con su lenguaje particular en los textos, y sus particulares significados en las imágenes. Incluso llamando la atención como si fuera un anuncio más.
En fin, una inmoralidad.
Unos tipos que viven en otro siglo. La de veces que se les ve el plumero. La de veces que queda meridianamente claro que no viven la realidad actual. No entienden que la sociedad evoluciona y con ella las creencias.
Además utilizando su propio dinero que habrá que ver de dónde lo han sacado, porque ahora ya sólo les llega la pasta de los ciudadanos que rellenan la casilla. Tener que vivir de los que ponen una cruz en ella, ¿queréis cruces?, pues quitarlas de las aulas y ponerlas en la casilla.
Estos curitas que se creen superiores a los gurús de la india, los monjes tibetanos, o los pobres musulmanes arrinconados en nuestro país. Este país es un estado laico y los curas deben quedarse en sus iglesias. Deben dejar a la sociedad en paz y sobretodo no utilizar las herramientas que nos da la sociedad para luchar contra ellos. Tengamos en cuenta que ya desde hace muchos años que no esta bien visto quemar iglesias y hasta que ZP no le eche mas huevos así va a seguir.
Y para colmo pretenden utilizar los autobuses urbanos para colocar sus mensajes como si allí se pudiera colocar cualquier cosa que pueda hacer pensar a los ciudadanos. Es más, como si los ciudadanos pudieran pensar, en lo que quieran.
Precisamente acaban de prohibir en Barcelona, una campaña en la que se invitaba a pensar a los padres en que lengua querían educar a sus hijos. Cómo puede ser que prohiban eso, y dejen a los curas utilizar la publicidad, con su lenguaje particular en los textos, y sus particulares significados en las imágenes. Incluso llamando la atención como si fuera un anuncio más.
En fin, una inmoralidad.
Los autónomos y Teruel , ¡Existen!
Excepcional reportaje de Barroso para Los Domingos de ABC. Separata del mismo que se publica cuando su nombre indica. Afea un tanto el tratamiento fotográfico, dándole una sensación añadida, que en este caso la decanta en exceso hacia el tenebrismo. Por lo menos es el regusto que queda al ver las caras con las que nos miran los fotografiados. Mucho más acordes quizás las que inician el trabajo.
Reportaje interesante por su contenido pero sobretodo por la forma de cocinarse. Por demostrar que en este océano de reporterismo de mierda que invade nuestros medios, todavía existen reporteros. Al menos, entendiendo por tal, al menda que firme escrito, con referido título.
Aquí no hay robados ,ni posados, ni leches. Aquí hay lo que hay. Y es que hay en España más de tres millones de personas en la puta ruina. Y hasta ahora no se les veía, por algo tan simple como estar dado da alta como Autónomo.
Como no, la radio como genesis del descubrimiento. Aquel medio que muchos arrinconaron tras la aparición de la televisión, pero que hoy, se cuela con fuerza por internet. Una vez más, la Escuela marcando el camino de la excelencia.
Reportaje interesante por su contenido pero sobretodo por la forma de cocinarse. Por demostrar que en este océano de reporterismo de mierda que invade nuestros medios, todavía existen reporteros. Al menos, entendiendo por tal, al menda que firme escrito, con referido título.
Aquí no hay robados ,ni posados, ni leches. Aquí hay lo que hay. Y es que hay en España más de tres millones de personas en la puta ruina. Y hasta ahora no se les veía, por algo tan simple como estar dado da alta como Autónomo.
Como no, la radio como genesis del descubrimiento. Aquel medio que muchos arrinconaron tras la aparición de la televisión, pero que hoy, se cuela con fuerza por internet. Una vez más, la Escuela marcando el camino de la excelencia.
El cuadrilátero
Con la rodilla al suelo esperando oír cantar la cuenta de protección. En la esquina se respira con dificultad, en la mano la toalla que aprieta un brazo con todos los músculos en tensión. Nuestro hombre lanza una mirada alrededor y agacha la cabeza. Espera que la cuenta llegue a ocho. Intenta respirar. Con dificultad, rellena con lo que puede su capacidad torácica, al máximo, y expira esperando notar al cerrar los ojos, como el oxigeno corre por sus venas hasta llegar a las puntas de sus extremidades.
Algunas partes es como si ya no estuvieran. Futuras cicatrices que señalan que hubo algo que ya no está. Que importa si la herida está en la mejilla o ha sido la parte emocional, la autoestima, la más dañada. Quizás lo que falta es aquel departamento que con tanta ilusión buscaba soluciones para la mejora de su empresa.
Porque de lo que estamos hablando y que podría ser una escena sacada de una creación “stallionana”, es la realidad actual para muchas de las empresas y empresarios de este país.
Esperando el final de la cuenta de protección. Especie de cuenta atrás para tomar decisión. Y afortunado se puede considerar el que pueda mantenerse con la rodilla en la lona con la incertidumbre de si se levantará antes de llegar al final. Muchos, cabizbajos, saben, que si bien no besaran la lona, tampoco serán capaces de levantarse antes de que la cuenta llegue a diez.
Esta vez no ha sido un gancho ni un directo. La financiación. Ha venido en forma de financiación, o la carencia de ésta más bien dicho. Las entidades financieras en un fantástico juego de pies han asomado, y en lo que podría tantearse como golpe bajo, el árbitro lo acepta como bueno resultando ser el golpe final.
Y para colmo el de la toalla en vez de volar a dar aire al noqueado, corre a secar el sudor del púgil más fuerte. Este para colmo es el que se queda con la bolsa, ¡menudo botín!.
Pobre España.
Algunas partes es como si ya no estuvieran. Futuras cicatrices que señalan que hubo algo que ya no está. Que importa si la herida está en la mejilla o ha sido la parte emocional, la autoestima, la más dañada. Quizás lo que falta es aquel departamento que con tanta ilusión buscaba soluciones para la mejora de su empresa.
Porque de lo que estamos hablando y que podría ser una escena sacada de una creación “stallionana”, es la realidad actual para muchas de las empresas y empresarios de este país.
Esperando el final de la cuenta de protección. Especie de cuenta atrás para tomar decisión. Y afortunado se puede considerar el que pueda mantenerse con la rodilla en la lona con la incertidumbre de si se levantará antes de llegar al final. Muchos, cabizbajos, saben, que si bien no besaran la lona, tampoco serán capaces de levantarse antes de que la cuenta llegue a diez.
Esta vez no ha sido un gancho ni un directo. La financiación. Ha venido en forma de financiación, o la carencia de ésta más bien dicho. Las entidades financieras en un fantástico juego de pies han asomado, y en lo que podría tantearse como golpe bajo, el árbitro lo acepta como bueno resultando ser el golpe final.
Y para colmo el de la toalla en vez de volar a dar aire al noqueado, corre a secar el sudor del púgil más fuerte. Este para colmo es el que se queda con la bolsa, ¡menudo botín!.
Pobre España.
El Rey Sol del S.XXI
Supongo que su casa debe estar llena de espejos. Si Raúl dispone de una cámara especial para mantenerse en forma, el ínclito individuo en cuestión debe pasar largas horas en la suya, más especial todavía. La imagino toda forrada de espejos, suelo incluido claro, porque del techo para que decir.
Espejos con un punto de graduación, cual lentes de aumento, para devolver una imagen engrandecida. Espejos en diferentes posiciones y ángulos de modo que el reflejo se multiplique hasta el infinito dando la absoluta sensación de la ubicuidad.
Presentarse a Mister españa le pilla mayor, pero es que además lo que siempre había deseado de verdad es ser una Miss. Miss Mundo. O mejor Miss Universo. Pero unas oposiciones se cruzaron en su camino y acabo ensuciando el bello oficio de Juez.
Como todo freak tiene sus detractores y sus aduladores. Pero si algo tienen claro en la profesión, es que hace mal su trabajo. Como Juez instructor no tiene parangón, más que instructor es un auténtico destructor. Son numerosísimos los casos instruidos por él que acaban en la papelera. Y mientras tanto la Justicia, sin medios y a paso de caracol. Eso sí, el Antoñete de la judicatura se puede permitir el lujo de ir, como aquel, a hacer las américas, y a diferencia del Matador, manteniendo suculenta paga en la piel de toro.
Andan a la greña los unos y los otros por él. Y no deja de ser curioso que por el simple hecho de ir a la contra de unos, los otros, se conviertan, todos en uno, en su mejor paladín. Olvidaron éstos que hasta en el trullo les metió cuando le rompieron el que tenía que ser su más ambicionado espejo.
Espejos con un punto de graduación, cual lentes de aumento, para devolver una imagen engrandecida. Espejos en diferentes posiciones y ángulos de modo que el reflejo se multiplique hasta el infinito dando la absoluta sensación de la ubicuidad.
Presentarse a Mister españa le pilla mayor, pero es que además lo que siempre había deseado de verdad es ser una Miss. Miss Mundo. O mejor Miss Universo. Pero unas oposiciones se cruzaron en su camino y acabo ensuciando el bello oficio de Juez.
Como todo freak tiene sus detractores y sus aduladores. Pero si algo tienen claro en la profesión, es que hace mal su trabajo. Como Juez instructor no tiene parangón, más que instructor es un auténtico destructor. Son numerosísimos los casos instruidos por él que acaban en la papelera. Y mientras tanto la Justicia, sin medios y a paso de caracol. Eso sí, el Antoñete de la judicatura se puede permitir el lujo de ir, como aquel, a hacer las américas, y a diferencia del Matador, manteniendo suculenta paga en la piel de toro.
Andan a la greña los unos y los otros por él. Y no deja de ser curioso que por el simple hecho de ir a la contra de unos, los otros, se conviertan, todos en uno, en su mejor paladín. Olvidaron éstos que hasta en el trullo les metió cuando le rompieron el que tenía que ser su más ambicionado espejo.
El arte de la vergüenza y la vergüenza torera
La fiesta está que arde y parece querer darle fuerte revolcón a Francisco Rivera Ordóñez, o mejor dicho , a Fran Rivera, Fran a secas para los del colorín.
No es en esta ocasión un furibundo morlaco el que le ha quitado el sitio al matador sino la esencia de su propio mundo taurino.
Y con esto, el romanticismo decimonónico de los piques entre poetas, se traslada del callejón del gato a las avenidas de los massmedia.
Quiso la decencia torera no mezclarse entre las informaciones de color rosa, a pesar de no poner reparos en dar buena cuenta de las protagonistas de esas páginas de papel couche. Pero de siempre, por algo es tan tradicional la tradición, el matador debía mostrarse al público casi como un monje. De vida casta y recogida. Asceta y apretado en cuanto a sus pasiones como el traje que viste para burlar a la muerte, así y sólo así, podrá el matador soltar todo lo que lleva contenido, en la plaza. Podrá eyacular, en su sentido etimológico de lanzar al exterior, lo que se lleva dentro. Arte y pasión legendaria.
El percal no es malo por si mismo. Más bien al contrario, se enroca en sus posiciones más tradicionales. Aparece el pique, y de la misma forma que azuzó a poetas como Quevedo y Góngora para que colocaran letras y fonemas en su punto justo, aquí y ahora parece atizar los rescoldos de la hoguera taurina. Ésta, necesita de las llamas y huye de las cenizas cual ave fénix. En esta caso las letras a colocar son chicuelinas, derechazos y pases de pecho, mientras los sonidos, son el terreno y cargar la suerte.
Dejando claro lo positivo del pique en cuanto a la carga de romanticismo y espoleta revitalizadora, al Cesar lo que es del Cesar. Quiso el destino que Francisco Rivera viniera al mundo en el seno de una familia mítica en el mundo taurino. Tan mítica que otros mundos la quisieron para si. Pudo haberse mantenido al margen el diestro, pero difícil resulta cuando apareces todavía en pañales en las revistas de mal llamado corazón. Aunque sea en brazos de un torero de casta, que es lo mismo que decir de corazón, en este caso literal.
Así pues, es ese corazón, el de las revistas, el que ha jugado en contra durante toda la carrera del matador. De forma que muchas veces eran las propias páginas las que impedían ver el auténtico corazón de Rivera Ordóñez. Ese músculo que bombea constantemente una sangre bendecida por el don del toreo. Y si alguien duda de esto no tiene más que ir a ver a los ruedos a Francisco Rivera Ordóñez. No encontrará la mano baja y lenta de El Cid ni muchísimo menos, eso no lo dan los genes sino la varita mágica del Duende. Pero por el contrario encontrara una sabiduría extraordinaria para alguien tan joven. Salga quien salga de chiqueros, Rivera Ordóñez es capaz de interpretar la partitura sin aparente dificultad. Donde muchos se quedan, Rivera Ordóñez sigue, su trasteo demuestra un conocimiento total sobre el toro y el toreo. Hace su trabajo, lo lleva en la sangre.
Como escribe Juan Posada , “si a lidiar toros bravos se le denomina arte de torear, todos los que lo hacen son artistas y, como no, acreedores de la Medalla de las Bellas Artes”.
No es en esta ocasión un furibundo morlaco el que le ha quitado el sitio al matador sino la esencia de su propio mundo taurino.
Y con esto, el romanticismo decimonónico de los piques entre poetas, se traslada del callejón del gato a las avenidas de los massmedia.
Quiso la decencia torera no mezclarse entre las informaciones de color rosa, a pesar de no poner reparos en dar buena cuenta de las protagonistas de esas páginas de papel couche. Pero de siempre, por algo es tan tradicional la tradición, el matador debía mostrarse al público casi como un monje. De vida casta y recogida. Asceta y apretado en cuanto a sus pasiones como el traje que viste para burlar a la muerte, así y sólo así, podrá el matador soltar todo lo que lleva contenido, en la plaza. Podrá eyacular, en su sentido etimológico de lanzar al exterior, lo que se lleva dentro. Arte y pasión legendaria.
El percal no es malo por si mismo. Más bien al contrario, se enroca en sus posiciones más tradicionales. Aparece el pique, y de la misma forma que azuzó a poetas como Quevedo y Góngora para que colocaran letras y fonemas en su punto justo, aquí y ahora parece atizar los rescoldos de la hoguera taurina. Ésta, necesita de las llamas y huye de las cenizas cual ave fénix. En esta caso las letras a colocar son chicuelinas, derechazos y pases de pecho, mientras los sonidos, son el terreno y cargar la suerte.
Dejando claro lo positivo del pique en cuanto a la carga de romanticismo y espoleta revitalizadora, al Cesar lo que es del Cesar. Quiso el destino que Francisco Rivera viniera al mundo en el seno de una familia mítica en el mundo taurino. Tan mítica que otros mundos la quisieron para si. Pudo haberse mantenido al margen el diestro, pero difícil resulta cuando apareces todavía en pañales en las revistas de mal llamado corazón. Aunque sea en brazos de un torero de casta, que es lo mismo que decir de corazón, en este caso literal.
Así pues, es ese corazón, el de las revistas, el que ha jugado en contra durante toda la carrera del matador. De forma que muchas veces eran las propias páginas las que impedían ver el auténtico corazón de Rivera Ordóñez. Ese músculo que bombea constantemente una sangre bendecida por el don del toreo. Y si alguien duda de esto no tiene más que ir a ver a los ruedos a Francisco Rivera Ordóñez. No encontrará la mano baja y lenta de El Cid ni muchísimo menos, eso no lo dan los genes sino la varita mágica del Duende. Pero por el contrario encontrara una sabiduría extraordinaria para alguien tan joven. Salga quien salga de chiqueros, Rivera Ordóñez es capaz de interpretar la partitura sin aparente dificultad. Donde muchos se quedan, Rivera Ordóñez sigue, su trasteo demuestra un conocimiento total sobre el toro y el toreo. Hace su trabajo, lo lleva en la sangre.
Como escribe Juan Posada , “si a lidiar toros bravos se le denomina arte de torear, todos los que lo hacen son artistas y, como no, acreedores de la Medalla de las Bellas Artes”.
El histrión del Lumpen
Maestro, único, irrepetible. Paco Rubiales se ha ido para no ver más el desatino al que nos vemos abocados. Ante su alergia rubicunda que le provoca la derecha extrema, y visto que no hay manera de que los socialistas pasen por el gobierno sin que esto se vaya , a la mierda, parafraseando a otro gran maestro de la escena.
Pepe odiaba al “Pepé”, paradojas de la vida. Siendo archiconocida esta causa como su mayor cruzada, no deja de ser curioso que entre sus seguidores se encontraran numerosas personas de dicha ideología. Sin duda clara demostración de su maestría.
Porque el alter ego de Paco Rubiales, Pepe, ha sido el más grande. Incuestionable hasta tal punto que podía tomarse la licencia de insultar sin tapujos a parte de sus admiradores.
Provocador por naturaleza, era inevitable. La provocación le salía de la medula, a borbotones. En su época final los chorros formaban cascadas, sabiéndose liberado de clientelismos, sabía que tenía carta blanca, y la usaba por puro disfrute.
Porque Pepe, aún actuando solo, no era un francotirador, que va. Cuando se ponía en marcha era como una unidad acorazada, y ya no lo paraba ni dios. Ay dios, a buen seguro ya tendrá montado un guirigay en el cielo. O en el limbo, esto quizás más probable.
Cabezón como era habrá sido capaz sentar en la platea del limbo a todo el quién es quién del más allá. Y los arcángeles de la tercera fila recibirán los escupitajos que desde el gallinero les lanzan los demonios, mientras aquellos les lanzan palabras de amor para defenderse. Y con todo, todavía sin empezar la función, Pepe, desde bambalinas, asomará su sonrisa tras el telón antes de salir a escena.
Ningún tramoyista era capaz de cambiar de decorado tan rápido como Rubianes. Ahora estamos en el altiplano ahora en el amazonas y de repente en Ripollet, sin olvidar los mejores decorados de su amada África negra. Negra teléfono, de baquelita, claro.
Y todo, todo con su voz. Un escenario desnudo y su presencia, su presencia lo llenaba todo. Su voz adornaba de colores el decorado, sabores y olores inundaban la platea. Todo, todo, con su voz y su presencia, allí, en el centro del escenario, en lo alto, como un dios irradiando su energía. Tieso como un Massai
Pies juntos, brazos en jarras. Sonrisa. Que empiece la función.
Pepe odiaba al “Pepé”, paradojas de la vida. Siendo archiconocida esta causa como su mayor cruzada, no deja de ser curioso que entre sus seguidores se encontraran numerosas personas de dicha ideología. Sin duda clara demostración de su maestría.
Porque el alter ego de Paco Rubiales, Pepe, ha sido el más grande. Incuestionable hasta tal punto que podía tomarse la licencia de insultar sin tapujos a parte de sus admiradores.
Provocador por naturaleza, era inevitable. La provocación le salía de la medula, a borbotones. En su época final los chorros formaban cascadas, sabiéndose liberado de clientelismos, sabía que tenía carta blanca, y la usaba por puro disfrute.
Porque Pepe, aún actuando solo, no era un francotirador, que va. Cuando se ponía en marcha era como una unidad acorazada, y ya no lo paraba ni dios. Ay dios, a buen seguro ya tendrá montado un guirigay en el cielo. O en el limbo, esto quizás más probable.
Cabezón como era habrá sido capaz sentar en la platea del limbo a todo el quién es quién del más allá. Y los arcángeles de la tercera fila recibirán los escupitajos que desde el gallinero les lanzan los demonios, mientras aquellos les lanzan palabras de amor para defenderse. Y con todo, todavía sin empezar la función, Pepe, desde bambalinas, asomará su sonrisa tras el telón antes de salir a escena.
Ningún tramoyista era capaz de cambiar de decorado tan rápido como Rubianes. Ahora estamos en el altiplano ahora en el amazonas y de repente en Ripollet, sin olvidar los mejores decorados de su amada África negra. Negra teléfono, de baquelita, claro.
Y todo, todo con su voz. Un escenario desnudo y su presencia, su presencia lo llenaba todo. Su voz adornaba de colores el decorado, sabores y olores inundaban la platea. Todo, todo, con su voz y su presencia, allí, en el centro del escenario, en lo alto, como un dios irradiando su energía. Tieso como un Massai
Pies juntos, brazos en jarras. Sonrisa. Que empiece la función.
Somaten, talante y talento
Sigue en estado de shock el gobierno de España. Incapaz de reaccionar más allá de las necesidades imperiosas de votos, el psoe una vez más se dedica a lo que mejor sabe hacer, perseguir votos. Ahora le toca a Galicia y Vascongadas, toda la maquinaria trabaja a destajo en la cosecha. Los problemas que acucian al país, ya se tratarán más adelante, a ver si hay suerte y se arreglan por si solos.
Mientras tanto, un empresario de Lleida intenta salvar su empresa a los Jesse James, y a un ciudadano se le va la pinza y tunea un bar de putas en etarrolandia. Bien es cierto que al bar no van las señoras putas sino sus ínclitos hijos. Como también es cierto que el empresario no le ha descerrajado un tiro en la frente a nadie en este lado del Misisipi. Pero salvo matices, parece claro que algo se mueve.
En las comarcas de Cataluña fue muy conocido en otros tiempos el Somaten. Cuadrillas de ciudadanos de a pie que se organizaban para mantener el orden en su comunidad. A algunos estoy seguro que les puede parecer impropio según que actuaciones, pero lo que esta claro, es que cuando un gobierno no actúa al final se impone la actuación de la ciudadanía.
Seguro que habrá quien opine que efectivamente se debe actuar, pero en las urnas. Pero qué ocurre cuando el tiempo apremia, y lo más importante, nuestro gobierno se limita a esperar que pase el tiempo y que éste, todo lo arregle.
¿Cómo?, muy sencillo. Señor empresario atracador, usté esperese hasta que le vuelva a tocar votar, hombre. Y a lo mejor, para entonces, su empresa se ha ido ya a la mierda e incluso usté puede llegar a pasar unos días de asueto con todos los gastos pagados... por instituciones penitenciarias. Tachiin!, ya no hay empresa, ya no hay empresario, ¿dónde está el problema?. Muerto el perro muerta la rabia y todo solucionado.
Y lo mismo con el caso del Señor Emilio Gutierrez. Es que uno no puede actuar por cuenta propia, pensarán aquellos. Volvemos con las soluciones Zapatero: del buen talante y no hacer nada, a ver si el paso del tiempo resuelve el problema. Don Emilio, esperese usté hombre, sólo le han quemado su casa. Su padre, su madre, su familia vamos, todos están bien. Incluso usté tiene todos los miembros con los que nació, por no faltarle, no le falta ni un solo dedo de las manos, ni siquiera un mal dedo gordo del pie le han pisoteado esos chicos tan majos de la serpiente y demás.
Algo se está moviendo en este país. La ciudadanía empieza a tomar soluciones personales ante la ausencia de movimientos de quien los debe de encabezar. Que suerte no tener que estar en el pellejo de quien deba juzgar a estos dos personajes. Suponiendo que haya algún juez disponible, esto es, que no esté de cacería matando venados con o sin licencia, o este por Israel persiguiendo sucios judíos o tras algún dictador sudaca de mierda por el cono sur.
En fin, Sr. Gutierrez, la próxima vez que quiera cambiar la decoración de un bar de putas, de sus hijos vamos, hagamelo saber, que tengo pensadas unas nuevas ideas de lo más, talentosas. Porque este país, España, quizás necesite un poquito menos de Talante, y un poquito más de Talento.
Mientras tanto, un empresario de Lleida intenta salvar su empresa a los Jesse James, y a un ciudadano se le va la pinza y tunea un bar de putas en etarrolandia. Bien es cierto que al bar no van las señoras putas sino sus ínclitos hijos. Como también es cierto que el empresario no le ha descerrajado un tiro en la frente a nadie en este lado del Misisipi. Pero salvo matices, parece claro que algo se mueve.
En las comarcas de Cataluña fue muy conocido en otros tiempos el Somaten. Cuadrillas de ciudadanos de a pie que se organizaban para mantener el orden en su comunidad. A algunos estoy seguro que les puede parecer impropio según que actuaciones, pero lo que esta claro, es que cuando un gobierno no actúa al final se impone la actuación de la ciudadanía.
Seguro que habrá quien opine que efectivamente se debe actuar, pero en las urnas. Pero qué ocurre cuando el tiempo apremia, y lo más importante, nuestro gobierno se limita a esperar que pase el tiempo y que éste, todo lo arregle.
¿Cómo?, muy sencillo. Señor empresario atracador, usté esperese hasta que le vuelva a tocar votar, hombre. Y a lo mejor, para entonces, su empresa se ha ido ya a la mierda e incluso usté puede llegar a pasar unos días de asueto con todos los gastos pagados... por instituciones penitenciarias. Tachiin!, ya no hay empresa, ya no hay empresario, ¿dónde está el problema?. Muerto el perro muerta la rabia y todo solucionado.
Y lo mismo con el caso del Señor Emilio Gutierrez. Es que uno no puede actuar por cuenta propia, pensarán aquellos. Volvemos con las soluciones Zapatero: del buen talante y no hacer nada, a ver si el paso del tiempo resuelve el problema. Don Emilio, esperese usté hombre, sólo le han quemado su casa. Su padre, su madre, su familia vamos, todos están bien. Incluso usté tiene todos los miembros con los que nació, por no faltarle, no le falta ni un solo dedo de las manos, ni siquiera un mal dedo gordo del pie le han pisoteado esos chicos tan majos de la serpiente y demás.
Algo se está moviendo en este país. La ciudadanía empieza a tomar soluciones personales ante la ausencia de movimientos de quien los debe de encabezar. Que suerte no tener que estar en el pellejo de quien deba juzgar a estos dos personajes. Suponiendo que haya algún juez disponible, esto es, que no esté de cacería matando venados con o sin licencia, o este por Israel persiguiendo sucios judíos o tras algún dictador sudaca de mierda por el cono sur.
En fin, Sr. Gutierrez, la próxima vez que quiera cambiar la decoración de un bar de putas, de sus hijos vamos, hagamelo saber, que tengo pensadas unas nuevas ideas de lo más, talentosas. Porque este país, España, quizás necesite un poquito menos de Talante, y un poquito más de Talento.
La Maquinaria
El prestigio , la decencia, todo está por los suelos. Más abajo que el ibex bursátil y en caída libre anda el índice de precios del factor humano. La carne es barata. La necesidad es grande, los Eres abundantes, mientras los que se quedan o encuentran alternativa ponen sus vidas en manos organizaciones garrapata.
Estas organizaciones, hay hasta quien las tilda de empresariales, afloran cuando llega el acabose. Se trata de aprovechar la coyuntura para el famoso "... y si no te gusta, esto es lo hay". También toma de nuevo protagonismo, aquel axioma del racionalismo militante, "... y punto!", que siempre fue tan descriptivo de los razonamientos dados en otras épocas y otros talantes. Resulta que el guru del Talante nos ha acabado traiendo estas nuevas conquistas sociales.
Pero es que al final ni por decencia torera. La maquina propagandística del partido, Goebbels se revuelca en su tumba de pura envidia, con su su tocayo Blanco al frente triunfa como el Cocalacao.
La última, me cuentan que el chuloporterodiscoteca de Bermejo se va. Hace días que el del talante le serró las patas a su silla, pero faltaba pasarlo por la Maquinaria. Pepiño como Joseph tiene una maquina marca ACME de hacer historia. Todavía no pueden decidir en que año vivimos, así que hay 2009 para rato, pero sí, ¡faltaría más!, como lo vivimos.
Y puestos a hacer historia los tiempos son tan o más importantes que las acciones. Resulta que Bermejo se cae, fíjate que casualidad, cuando Pe consigue su calvito dorado. De libro. De Manual, Todo sobre la cortina de humo. Quién hablara de Bermejo estos días, cuántos minutos de telenoticias o tertulia dejará libre el Oscar de Pe. Quién echará de menos la cara de jabalí del barbudo justiciero mientras nos muestran el rutilante cuerpo serrano de Pe. Mientras haya jamón no hay crisis. Si la llegada de la primavera la decide El corte inglés, estos de la Maquinaria quieren hacer lo propio con la navidad, que por lo visto debe estar ya aquí, Fum, fum fum.
Estas organizaciones, hay hasta quien las tilda de empresariales, afloran cuando llega el acabose. Se trata de aprovechar la coyuntura para el famoso "... y si no te gusta, esto es lo hay". También toma de nuevo protagonismo, aquel axioma del racionalismo militante, "... y punto!", que siempre fue tan descriptivo de los razonamientos dados en otras épocas y otros talantes. Resulta que el guru del Talante nos ha acabado traiendo estas nuevas conquistas sociales.
Pero es que al final ni por decencia torera. La maquina propagandística del partido, Goebbels se revuelca en su tumba de pura envidia, con su su tocayo Blanco al frente triunfa como el Cocalacao.
La última, me cuentan que el chuloporterodiscoteca de Bermejo se va. Hace días que el del talante le serró las patas a su silla, pero faltaba pasarlo por la Maquinaria. Pepiño como Joseph tiene una maquina marca ACME de hacer historia. Todavía no pueden decidir en que año vivimos, así que hay 2009 para rato, pero sí, ¡faltaría más!, como lo vivimos.
Y puestos a hacer historia los tiempos son tan o más importantes que las acciones. Resulta que Bermejo se cae, fíjate que casualidad, cuando Pe consigue su calvito dorado. De libro. De Manual, Todo sobre la cortina de humo. Quién hablara de Bermejo estos días, cuántos minutos de telenoticias o tertulia dejará libre el Oscar de Pe. Quién echará de menos la cara de jabalí del barbudo justiciero mientras nos muestran el rutilante cuerpo serrano de Pe. Mientras haya jamón no hay crisis. Si la llegada de la primavera la decide El corte inglés, estos de la Maquinaria quieren hacer lo propio con la navidad, que por lo visto debe estar ya aquí, Fum, fum fum.
Dónde diablos está ese maldito queso
Estamos en días propicios para las desilusiones,para angustias. Todo por el pavor innato y consustancial que lleva acompañada la incertidumbre.
Y parece que vienen momentos en que habrá que ir , de nuevo, en busca del queso. El problema es que ahora será difícil encontrarlo porque hasta el queso se han llevado.
Lo que sin duda alguna está claro es que estamos en tiempo de re-objetivar. Como cualquier empresa sería bueno plantearse redefinir nuestros objetivos, nuestras metas, esperanzas, ilusiones ( escojase aquí el vocablo adecuado según estado, básicamente emocional).
Hemos pasado de la época en que reinaba el coaching al de ir directos a psiquiatría sin pasar por psicología.
"Ir tirando", antaño frase tabú entre educadores y educados, expresión característica de los tibios, se ha convertido hoy día en una conquista. Así pues dejemos de pensar en ganar más. Vayamos tirando, aunque más bien mal que bien, pero vayamos tirando.
Una vez ahí, tirando, pasemos a trabajar menos ( ya oigo como chirrían muchas mentes). Ya puestos a cambiar valores cambiemos significados. Todo ese tiempo libre cambiemoslo por tiempo de Ocio. ¡Coño eso sí que es una conquista!, y ya le hemos dado la vuelta a la situación. Habrá que tener en cuenta que si sobrevivimos, tardaremos otro ciclo capitalista en volver a disfrutar de tanto tiempo para el ocio sin estar mal visto.
Y parece que vienen momentos en que habrá que ir , de nuevo, en busca del queso. El problema es que ahora será difícil encontrarlo porque hasta el queso se han llevado.
Lo que sin duda alguna está claro es que estamos en tiempo de re-objetivar. Como cualquier empresa sería bueno plantearse redefinir nuestros objetivos, nuestras metas, esperanzas, ilusiones ( escojase aquí el vocablo adecuado según estado, básicamente emocional).
Hemos pasado de la época en que reinaba el coaching al de ir directos a psiquiatría sin pasar por psicología.
"Ir tirando", antaño frase tabú entre educadores y educados, expresión característica de los tibios, se ha convertido hoy día en una conquista. Así pues dejemos de pensar en ganar más. Vayamos tirando, aunque más bien mal que bien, pero vayamos tirando.
Una vez ahí, tirando, pasemos a trabajar menos ( ya oigo como chirrían muchas mentes). Ya puestos a cambiar valores cambiemos significados. Todo ese tiempo libre cambiemoslo por tiempo de Ocio. ¡Coño eso sí que es una conquista!, y ya le hemos dado la vuelta a la situación. Habrá que tener en cuenta que si sobrevivimos, tardaremos otro ciclo capitalista en volver a disfrutar de tanto tiempo para el ocio sin estar mal visto.
¿Papa esquimal con mama esquimal?
Papa esquimal con mama esquimal. Quién no recuerda aquellos tiempos de la niñez jugando por primera vez a cartas. Estaba la familia esquimal, familia africana, familia madrileña, o de Barcelona según donde se disputara la partida, incluso podía ser, familia asturiana. Las reglas, pero, eran claras: papa esquimal con hijito esquimal y así.
Ya me provoco cierta suspicacia la forma en que me miro la dependienta cuando fuí a buscar una baraja de este estilo para mi sobrinita que acaba de cumplir dos añitos. Me sentí como un bicho raro cuando me contesto si creía que los niños tragaban con lo de los reyes magos y con lo de que vienen de Paris, los niños, digo.
Pero nada me sorprendió tanto como la noticia de un señor que protestaba porque no le dejaban ver a su hijo. Desde luego, esto de las separaciones con hijos es un verdadera faena. Si ya de por sí es complicado, con la ley actual en la mano se me antoja rayando la idiotez.
Ahora todo es normal, todo son derechos, todo es perfecto en el mundo de los mayores, mientras que a los más indefensos a los niños se les hace tragar con todo. Empieza con los derechos de la madre, que como tiene sus derechos inalienables como mujer, si quiere tiene todo el derecho a pelar a la criatura. Así todo solucionado, a seguir follando.
Si decide que el niño viva, el pequeño se encontrará con los derechos de visita de sus progenitores. O mejor dicho de sus padres, ya que muchos tienen como progenitor una probeta y las visitas a casa de papa o mama sería tanto como ir a un laboratorio, cuando no, hasta la china o cualquier otro paupérimo territorio del planeta. No vale la pena pensar en la criatura, que coja la maleta y cada dos días que cambie de domicilio. El paso que hay entre que los niños vengan de Paris o vengan de papa y mama suele acogerse entre la chiquillada con cierto recelo, seguro que no me estáis liando piensa el chavalin.
De esta forma, desde temprana edad, las criaturas crecen entendiendo que Pepito tiene una mama y dos papas, o incluso, la mama de Juanito se ha hecho lesbiana, y tiene dos mamas y cero papas, ¡toma del frasco carrasco!.
Pero nada comparado con el señor de la noticia. Al que no le dejan ver al niño de momento. Y desde luego que con las leyes que nos hemos dado tiene toda la razón para protestar. Pero claro volvemos a lo mismo,¿y la criatura qué?. Si realmente quiere a la criatura quizás sería mejor facilitarle las cosas. Que crezca, que juegue a las cartas y de mayor, porque no, que vaya con su padre.
Porque claro, no les cuento un detalle del padre, resulta que se separa, se da cuenta que siente algo raro y ahora, tal como salía por televisión, está más buena que la madre. Resulta que ahora papa tiene melena y dos tetas como dos carretas, y un novio legionario de pelo en pecho.
No va a haber manera de que la criatura aprenda a jugar a cartas. Hijito chino con papa… esquimal?, escocés?,asturiano?. O quién da más, papa asturiano con, ¿mama asturiana o papa senegalés?. Así no hay quien juegue
Ya me provoco cierta suspicacia la forma en que me miro la dependienta cuando fuí a buscar una baraja de este estilo para mi sobrinita que acaba de cumplir dos añitos. Me sentí como un bicho raro cuando me contesto si creía que los niños tragaban con lo de los reyes magos y con lo de que vienen de Paris, los niños, digo.
Pero nada me sorprendió tanto como la noticia de un señor que protestaba porque no le dejaban ver a su hijo. Desde luego, esto de las separaciones con hijos es un verdadera faena. Si ya de por sí es complicado, con la ley actual en la mano se me antoja rayando la idiotez.
Ahora todo es normal, todo son derechos, todo es perfecto en el mundo de los mayores, mientras que a los más indefensos a los niños se les hace tragar con todo. Empieza con los derechos de la madre, que como tiene sus derechos inalienables como mujer, si quiere tiene todo el derecho a pelar a la criatura. Así todo solucionado, a seguir follando.
Si decide que el niño viva, el pequeño se encontrará con los derechos de visita de sus progenitores. O mejor dicho de sus padres, ya que muchos tienen como progenitor una probeta y las visitas a casa de papa o mama sería tanto como ir a un laboratorio, cuando no, hasta la china o cualquier otro paupérimo territorio del planeta. No vale la pena pensar en la criatura, que coja la maleta y cada dos días que cambie de domicilio. El paso que hay entre que los niños vengan de Paris o vengan de papa y mama suele acogerse entre la chiquillada con cierto recelo, seguro que no me estáis liando piensa el chavalin.
De esta forma, desde temprana edad, las criaturas crecen entendiendo que Pepito tiene una mama y dos papas, o incluso, la mama de Juanito se ha hecho lesbiana, y tiene dos mamas y cero papas, ¡toma del frasco carrasco!.
Pero nada comparado con el señor de la noticia. Al que no le dejan ver al niño de momento. Y desde luego que con las leyes que nos hemos dado tiene toda la razón para protestar. Pero claro volvemos a lo mismo,¿y la criatura qué?. Si realmente quiere a la criatura quizás sería mejor facilitarle las cosas. Que crezca, que juegue a las cartas y de mayor, porque no, que vaya con su padre.
Porque claro, no les cuento un detalle del padre, resulta que se separa, se da cuenta que siente algo raro y ahora, tal como salía por televisión, está más buena que la madre. Resulta que ahora papa tiene melena y dos tetas como dos carretas, y un novio legionario de pelo en pecho.
No va a haber manera de que la criatura aprenda a jugar a cartas. Hijito chino con papa… esquimal?, escocés?,asturiano?. O quién da más, papa asturiano con, ¿mama asturiana o papa senegalés?. Así no hay quien juegue
Ni un alma por la calle
Domingo, ocho y cuarto de la mañana, coche a doble fila aparcado en una vía de tres carriles. Ni un alma por la calle. A quien madruga dios le ayuda. Ya no.
Un individuo que había salido temprano a buscar la prensa, espera que abran el quiosco tomando un café cortado en el bar de al lado. No es un pendón que está tomándose la espuela, es un hombre maduro que vive en la huerta y baja a la ciudad el domingo a buscar la prensa. A buscar el periódico para mirar desesperado, un domingo más, las páginas de empleo.
Con el convencimiento de que el primero que lo ve se lo queda, cada domingo madruga para ser el primero en ver las ofertas de trabajo que publica la prensa. Está vez cuando salga, encontrará un papel en su coche, y descubrirá que es noventa euros más pobre. ¡Noventa euros!, no es baladí para alguien que busca su suerte en un empleo de sol a sol a cambio de poco más de seiscientos euros.
Más o menos a la misma hora, apenas setenta metros más arriba, en la misma calle, le revientan el coche a mi padre unos desalmados. Es domingo, primerísima hora, con un tráfico nulo, y ni un alma por la calle. Pero dos individuos aparecen sonrientes y le dejan un papelito al del café cortado. Dos individuos, han bajado de su coche patrulla, pero sigue sin haber ni un alma por la calle.
Un individuo que había salido temprano a buscar la prensa, espera que abran el quiosco tomando un café cortado en el bar de al lado. No es un pendón que está tomándose la espuela, es un hombre maduro que vive en la huerta y baja a la ciudad el domingo a buscar la prensa. A buscar el periódico para mirar desesperado, un domingo más, las páginas de empleo.
Con el convencimiento de que el primero que lo ve se lo queda, cada domingo madruga para ser el primero en ver las ofertas de trabajo que publica la prensa. Está vez cuando salga, encontrará un papel en su coche, y descubrirá que es noventa euros más pobre. ¡Noventa euros!, no es baladí para alguien que busca su suerte en un empleo de sol a sol a cambio de poco más de seiscientos euros.
Más o menos a la misma hora, apenas setenta metros más arriba, en la misma calle, le revientan el coche a mi padre unos desalmados. Es domingo, primerísima hora, con un tráfico nulo, y ni un alma por la calle. Pero dos individuos aparecen sonrientes y le dejan un papelito al del café cortado. Dos individuos, han bajado de su coche patrulla, pero sigue sin haber ni un alma por la calle.
Exista o no Dios, disfruta de la vida
Una vez más, los medios de comunicación convencionales demuestran hasta donde esta herido de muerte el oficio periodístico.
La televisión todavía reina entre los medios de comunicaión. Si no sale en televisión no existe, rezaba un axioma clásico de la comunicación. Digo clásico porque hoy la caja tonta está en las antípodas de lo que debe ser una fuente de información.
Ya nadie discute que es un medio reconvertido a puro entretenimiento, nada criticable por ello, ahora bién, la pena es que la sociedad no se mueve tan rápido, y sigue dejandose alienar por sus contenidos vendidos en envoltorio de informativos.
La última proeza es convertir en polémica una soberbia chorrada. Usando la técnica de repetición se consigue que lo incierto sea creible y al salir en la TV, palabra de dios.
Hasta la saciedad se producen informaciones sobre la polémica publicidad en los autobuses acerca de la existencia de dios. ¿Polémica?, dónde está la polémica. Los católicos protestan, nos dicen en los medios como si fuera la única religión en el país. Me suena a matacuras. Todavía hay gente que cree estar a principios de siglo pasado. Estos son los lodos de la mal llamada memoria histórica de ZP.
Por qué va a ofender a un ciudadano del siglo XXI un cartel que ponga en duda la existencia de dios. Y sobretodo, por qué pretenden que los católicos se cabreen. O quizás lo que se pretenda es hacer salir del armario a los creyentes para luego estigmatizarlos. Desde luego la similitudes con las maniobras el lobby gay son curiosas y dan cuando menos que pensar. Porque claro, al final, resulta que les jode más a los gays que haya homosexuales católicos, que a los católicos, la existencia de católicos homosexuales.
Abanderan el emblema de la libertad de expresión. Oiga, no se la queden en exclusiva excluyente valga la redundancia, porque también pertenece a la ciudadanía religiosa del siglo en el que estamos.
Si alguien pretende disfrutar de la vida desde el ateismo es muy libre de intentarlo. Y como no, de proclamarlo. Peor para él, y sobretodo, es su problema. Habra que ver cómo lo lleva cuando se acerque el momento que a todos nos llega, con Dios o sin Él.
La televisión todavía reina entre los medios de comunicaión. Si no sale en televisión no existe, rezaba un axioma clásico de la comunicación. Digo clásico porque hoy la caja tonta está en las antípodas de lo que debe ser una fuente de información.
Ya nadie discute que es un medio reconvertido a puro entretenimiento, nada criticable por ello, ahora bién, la pena es que la sociedad no se mueve tan rápido, y sigue dejandose alienar por sus contenidos vendidos en envoltorio de informativos.
La última proeza es convertir en polémica una soberbia chorrada. Usando la técnica de repetición se consigue que lo incierto sea creible y al salir en la TV, palabra de dios.
Hasta la saciedad se producen informaciones sobre la polémica publicidad en los autobuses acerca de la existencia de dios. ¿Polémica?, dónde está la polémica. Los católicos protestan, nos dicen en los medios como si fuera la única religión en el país. Me suena a matacuras. Todavía hay gente que cree estar a principios de siglo pasado. Estos son los lodos de la mal llamada memoria histórica de ZP.
Por qué va a ofender a un ciudadano del siglo XXI un cartel que ponga en duda la existencia de dios. Y sobretodo, por qué pretenden que los católicos se cabreen. O quizás lo que se pretenda es hacer salir del armario a los creyentes para luego estigmatizarlos. Desde luego la similitudes con las maniobras el lobby gay son curiosas y dan cuando menos que pensar. Porque claro, al final, resulta que les jode más a los gays que haya homosexuales católicos, que a los católicos, la existencia de católicos homosexuales.
Abanderan el emblema de la libertad de expresión. Oiga, no se la queden en exclusiva excluyente valga la redundancia, porque también pertenece a la ciudadanía religiosa del siglo en el que estamos.
Si alguien pretende disfrutar de la vida desde el ateismo es muy libre de intentarlo. Y como no, de proclamarlo. Peor para él, y sobretodo, es su problema. Habra que ver cómo lo lleva cuando se acerque el momento que a todos nos llega, con Dios o sin Él.
El color de los millones
Crisitiano Ronaldo va a costar al Real Madrid alrededor de cién millones de euros. Esa es la cantidad que baraja la prensa deportiva en España. Cién millones de euros, cantidad nada despreciable para los tiempos que corren, pero algo asumible para esos tipos que corren.
Crisitiano, un chavalín guaperas que hace filigranas con un balón ni siquiera es capaz de llevar adelante los objetivos de dicha entidad por si solo, es más, necesita como mínimo la concurrencia de otros diez curritos que le acompañen por las verdes praderas de nuestras ciudades.
Pero todo vale en este negocio donde la verguenza es una palabra desconocida, vacia de contenido. Un negocio que se vanagloria de este tipo de noticias. Donde parece más una taberna portuaria en la que dos lobos de mar vacilan de sus cicatrices apoyados en la barra frente a sendos lingotazos de ron. A ver quién la tiene más larga, más gorda, y además la pone sobre el mostrador.
Y los mass media a bombo y platillo, ¡ocho millones para uno!, ¡doce para el otro!. Pero tranquilos, de momento son sólo elucubraciones. De momento, es sólo la pelea para ver quién es el genio que lo consigue. De momento tendremos que esperar hasta el verano para ver el color de esos millones. De momento, hasta entonces serán sólo cuatro, en verano quizás cinco, millones, de parados, en nuestro país. Color carne.
Crisitiano, un chavalín guaperas que hace filigranas con un balón ni siquiera es capaz de llevar adelante los objetivos de dicha entidad por si solo, es más, necesita como mínimo la concurrencia de otros diez curritos que le acompañen por las verdes praderas de nuestras ciudades.
Pero todo vale en este negocio donde la verguenza es una palabra desconocida, vacia de contenido. Un negocio que se vanagloria de este tipo de noticias. Donde parece más una taberna portuaria en la que dos lobos de mar vacilan de sus cicatrices apoyados en la barra frente a sendos lingotazos de ron. A ver quién la tiene más larga, más gorda, y además la pone sobre el mostrador.
Y los mass media a bombo y platillo, ¡ocho millones para uno!, ¡doce para el otro!. Pero tranquilos, de momento son sólo elucubraciones. De momento, es sólo la pelea para ver quién es el genio que lo consigue. De momento tendremos que esperar hasta el verano para ver el color de esos millones. De momento, hasta entonces serán sólo cuatro, en verano quizás cinco, millones, de parados, en nuestro país. Color carne.
Natalicio
Dos vueltas y ovación cerrada.
El público en pie.
Se abra la Puerta Grande al Principe.
Se pasee al mayoral!!.
El público en pie.
Se abra la Puerta Grande al Principe.
Se pasee al mayoral!!.
Urbanos sin brazos
Ya está aqui el esperado fin de 2008. Y apesar de que muchos no lo querían -pretendian pasar directamente al 2010- llegó el 2009.
Sí es cierto que como cifra, tiene más estética la fecha del año que viene pero...
Nos es más cercana por habitual. Parece el típico número de teléfono de atención ciudadana o al cliente. Llame al 112!, se les llena la boca publicitaria a nuestros gobernantes. Todas las soluciones en pocas cifras, y además,bonitas.
El segundo día de este maravilloso 2009, cuando me disponía a pasar unos días de asueto, lectura y relajación en la playa, mira por donde que me encuentro mi coche reventado en la calle. -Bonita vuelve a subir las maletas que no tenemos coche- sugerí a mi mujer.
Llamada al 112 , que bonita cifra, urgencias de la generalitat. Y que llevando quince minutos esperando, la teleoperadora me indica que no cuelge, es que no se lo cogen en la pasma. Pasma?, pasmao estaba yo,-señorita , mire que si esto fuera una urgencia, si me estuvieran violando ya me cabría un puño por el culo- le indique yo amablemente. No les cansaré con la surrealista historía que viví con los Mozos de la cuadra. Material inacabable para Berlanga.
A vueltas de mis días de playa, al recoger el correo, entre ellas estaba la factura de la operadora de telefonía. De nuevo en mi factura aparecen mensajes recibidos contrareembolso. Esto de las nuevas tecnologías es la leche para el mundo del hampa y los estafadores. Han sabido hacer lo increible. Te cobran por los mensajes que recibes, ya no sólo por los que mandas. Son unos genios, Ali baba hoy sería Ali bobo al lado de estos tipos.
Llamada a 1004, bonito número, atención al cliente. Digo yo que lo llamaran así por el máximo nivel de ATENCIÓN y CONCENTRACIÓN que debe desarrollar el cliente para entender al teleoperador o teleoperadora de turno. Pero joder, no queda ningún español o española en España o que?. Alguien que hable nuestro idioma, ya no digo bien, pero al menos comprensible.
Estoy viendo a aquellos urbanos en los cruces, subidos en muchos casos en una tarima para ser más visibles. Hoy con telepoperadores así, es como tener un urbano de los de entonces, pero sin brazos.
En conclusión, no me fio de lo bonito del 2010. Y está demostrado que el espectacular 2008, más alla de las olimpiadas, fue una ciscada.
Que estupendo estar en 2009. Que bonita cifra.
Sí es cierto que como cifra, tiene más estética la fecha del año que viene pero...
Nos es más cercana por habitual. Parece el típico número de teléfono de atención ciudadana o al cliente. Llame al 112!, se les llena la boca publicitaria a nuestros gobernantes. Todas las soluciones en pocas cifras, y además,bonitas.
El segundo día de este maravilloso 2009, cuando me disponía a pasar unos días de asueto, lectura y relajación en la playa, mira por donde que me encuentro mi coche reventado en la calle. -Bonita vuelve a subir las maletas que no tenemos coche- sugerí a mi mujer.
Llamada al 112 , que bonita cifra, urgencias de la generalitat. Y que llevando quince minutos esperando, la teleoperadora me indica que no cuelge, es que no se lo cogen en la pasma. Pasma?, pasmao estaba yo,-señorita , mire que si esto fuera una urgencia, si me estuvieran violando ya me cabría un puño por el culo- le indique yo amablemente. No les cansaré con la surrealista historía que viví con los Mozos de la cuadra. Material inacabable para Berlanga.
A vueltas de mis días de playa, al recoger el correo, entre ellas estaba la factura de la operadora de telefonía. De nuevo en mi factura aparecen mensajes recibidos contrareembolso. Esto de las nuevas tecnologías es la leche para el mundo del hampa y los estafadores. Han sabido hacer lo increible. Te cobran por los mensajes que recibes, ya no sólo por los que mandas. Son unos genios, Ali baba hoy sería Ali bobo al lado de estos tipos.
Llamada a 1004, bonito número, atención al cliente. Digo yo que lo llamaran así por el máximo nivel de ATENCIÓN y CONCENTRACIÓN que debe desarrollar el cliente para entender al teleoperador o teleoperadora de turno. Pero joder, no queda ningún español o española en España o que?. Alguien que hable nuestro idioma, ya no digo bien, pero al menos comprensible.
Estoy viendo a aquellos urbanos en los cruces, subidos en muchos casos en una tarima para ser más visibles. Hoy con telepoperadores así, es como tener un urbano de los de entonces, pero sin brazos.
En conclusión, no me fio de lo bonito del 2010. Y está demostrado que el espectacular 2008, más alla de las olimpiadas, fue una ciscada.
Que estupendo estar en 2009. Que bonita cifra.
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